（开头）

夏日的蝉鸣穿透纱窗，在书桌上投下斑驳的光影。我望着案头那盆养了三年的绿萝，叶片上凝结的露珠折射着阳光，忽然想起外婆院中那棵百年老槐树。树冠如碧玉华盖，树根在青石板上织就深浅交错的纹路，树皮皲裂的纹路里嵌着几代人的记忆。这棵老槐树，曾是我童年最忠实的伙伴。

（第一段：童年记忆）

记得七岁那年暑假，我总爱在槐树下捉知了。树干上垂落的藤蔓间，知了的鸣叫与风铃草的沙沙声交织成曲。外婆会坐在树下的竹椅里，用蒲扇轻轻驱赶蚊虫，给我讲"槐花雨"的传说。她说古时每逢槐花飘落时节，树下的读书人能听见前人智慧的回响。我仰头望着纷扬的槐花，总以为那些飘落的花瓣里藏着前朝文人的墨香。

（第二段：成长见证）

十二岁那年，槐树遭遇了严重的虫害。叶片边缘泛起焦枯的褐斑，像被施了魔法的剪纸。父亲带着我爬上树干，在摇晃的枝桠间喷洒药液。树皮粗糙的触感透过手套传来，我忽然发现树根处有块青石板，上面刻着"甲子年春"的字样。母亲说这是祖父当年为镇宅而置的，石板下埋着家传的《农书》。那天傍晚，我们守着被救活的树苗，看夕阳给树影镀上金边，仿佛老树在向我们颔首致意。

（第三段：生命感悟）

去年深秋，我带着大学录取通知书回到老宅。老槐树已高过屋檐，枝桠间挂满鸟巢。晨雾中，我看见几个孩童踮脚摘槐花，花瓣落在他们仰起的脸庞上。树根处的青石板旁，不知谁用粉笔写着"2023.5.1"——正是祖父的忌日。我忽然明白，这棵树早已不是简单的植物，它是时光的容器，盛放着家族的悲欢与希望。当春风再次吹开新叶时，那些被岁月包浆的树洞里，又多了一枚刻着名字的橡果。

（第四段：文化传承）

今年清明，我带着新编的《槐树年轮》回到老宅。书页间夹着不同年代的槐花标本：祖父手抄的农谚、母亲记录的虫害日记、我拍摄的树影照片。老槐树在晨光中投下巨大的阴影，将我们的故事投射在斑驳的院墙上。树皮上新添的裂痕里，不知何时钻出了嫩绿的新芽，像极了家族血脉中永不熄灭的火种。

（结尾）

暮色渐浓时，我站在树下整理书页。晚风掠过树梢，送来远处稻田的清香。忽然想起外婆临终前说的话："树活百年，人活六十，但记忆能长青。"这棵老槐树教会我，真正的传承不是复刻旧物，而是让每个时代的星光都坠入记忆的深潭，在时光的褶皱里长成新的年轮。当未来的某天，又有孩童在树下追逐嬉戏，他们或许会摘下一片带着墨香的叶子，轻轻放在掌心。